Eine Geschichte.
Ein Mann feuert viele Jahre mit seinem Gewehr.
Und zieht schließlich in den Krieg.
Danach gibt er sein Gewehr in der Waffenkammer ab
und glaubt, dass er ab jetzt nichts mehr mit dem Gewehr zu tun hat.
Doch ganz egal, was er ab jetzt mit seinen Händen tut,
ob er eine Frau liebt, ein Haus baut,
die Windeln seines Sohnes wechselt,
seine Hände vergessen das Gewehr nie.
Ihr seid nicht mehr schwarz oder braun oder gelb oder rot.
Ihr seid jetzt grün.
Ihr seid hellgrün. Oder dunkelgrün.
Versteht ihr das?
Sir, ja, Sir.
- Swofford. - Sir, ja, Sir.
Bist du der Penner, dessen Vater in Vietnam diente?
Sir, ja, Sir.
Vorzüglich. Hatte er auch den Mumm, dort zu sterben?
Sir, nein, Sir.
Na, so ein Scheißpech. Hat er je darüber gesprochen?
- Sir, nur einmal, Sir. - Gut. Dann hat er nicht gelogen!
Starrst du mich etwa mit deinen babyblauen Augen an?
- Tust du das? - Sir, nein, Sir.
- Hast du dich in mich verliebt? - Sir, nein, Sir.
Findest du nicht, dass ich gut aussehe in meiner Uniform, Swofford?
Sir, der Drill Sergeant sieht fabelhaft in der Uniform aus, Sir.
Oh, das heißt also, du bist schwul und du liebst mich?
Sir, ich bin nicht schwul, Sir.
- Hast du eine Freundin, Swofford? - Sir, ja, Sir.
Das ist nicht so sicher. Die vögelt gerade mit deinem besten Freund.
Runter und gib mir 25 Liegestütze
für jedes Mal, das sie in diesem Monat vögelt.
Runter auf den Boden.
Bald nachdem ich Drill Instructor Fitch kennen gelernt hatte,
wusste ich, dass sich dem Marine Corps anzuschließen,
vielleicht keine so gute Idee war.
Was, zum Teufel, soll das sein?
Sir, das ist die Zeichnung einer Seekiste, Sir.
Himmel, Arsch und Leistenbruch.
Das ist 'n Haufen Hundekacke.
Sir, der Rekrut war nie gut im Zeichnen, Sir.
Und warum, zum Teufel, bist du dann mein Schreiber?
Sollte mein Schreiber nicht auch zeichnen können?
Sir, er kann es nicht!
Er dachte, ein Schreiber müsste schreiben, Sir!
Natürlich weiß der Rekrut das nicht!
Der Rekrut weiß es nicht, weil ich es ihm nicht gesagt habe!
Na, schön, du Knieficker.
Jetzt zeig mir, wo deine Unterhose und deine Laufschuhe hingehören.
Der Rekrut kann nicht denken,
weil ihn der Drill Instructor schlägt, Sir.
Kannst nicht denken, weil ich dir einige zarte Klapse gebe?
Wie, zum Teufel, willst du mit deiner Waffe schießen,
während die Granaten vor deiner Fresse explodieren?
Was, verflucht, willst du überhaupt hier?
Sir. Ich hab mich auf dem Weg zum College verlaufen, Sir.
Also, von jetzt an waren meine Hände Wichsgriffel,
die Taschenlampe war ein Mondstrahl, ein Kuli war ein Tintenstift.
Mein Mund war eine Schwanzlutsche.
Ein Bett war ein Regal. Eine Wand war ein Schott.
Ein Hemd war eine Bluse.
Eine Krawatte war noch 'ne Krawatte, ein Gürtel 'n Gürtel.
Aber vieles würde niemals mehr so sein, wie es war.
Swofford, was ist 'n das für 'n bescheuerter Name?
Der ist englisch.
Mein Urgroßvater kam hier rüber, im frühen 19. Jahrhundert.
Na, wunderbar.
Ich steck dich in die Golf-Kompanie.
Da sind nur Idioten und Versager.
Da kannst du ein bisschen das Niveau heben.
Oder vielleicht auch nicht.
Der Nächste.
Jarhead. Substantiv. Slang für "Marine".
Ursprung: Die Ähnlichkeit eines Schraubglases
mit dem vorgeschriebenen Kurzhaar-Bürstenschnitt.
Demzufolge ist der Kopf eines Marine
auch eine Art Schraubglas.
Ein leeres Gefäß.
Kann ich dir helfen?
Ich wurde dem zweiten Platoon zugewiesen.
- Zweites Platoon? - Ja.
- Was läuft, Boss? - Nichts Besonderes, Mann.
- Willkommen beim zweiten Platoon. - Danke.
Freunde. Hier kommt Frischfleisch.
- Was für Fleisch? - Nicht du.
Buh, Motherfucker.
Jetzt geht's ab.
Oh, fuck.
Tauschten das heiße Eisen gegen 'n kaltes aus.
Kleiner Streich, den wir allen Neulingen spielen.
Na, toll.
Willst du 'n Branding, musst du 's verdienen.
Willkommen im Dreck.
Quick-Lax - ABFÜHRMITTEL
Haben Sie immer noch Magen-Darm-Grippe, Swofford?
Ja, ich werde das einfach nicht los.
Schon ok. Nicht jeder ist für die Marines geboren.
Aber für mich gab es keine Alternative. Das war die Wahrheit.
Schließlich war ich in einem Krieg gezeugt worden.
Hier sind Mr. Und Mrs. Swofford auf Heimaturlaub von Vietnam.
Honolulu Hilton, 1969.
Ich kann mir das nicht ansehen.
Und Sie auch nicht.
Hier sind noch einige Dinge, die ich nicht zeigen kann.
Ein Besuch bei meiner Schwester.
Muffins backen mit meiner Mutter.
Gespräche am Frühstückstisch mit meinem Vater.
Jetzt kommt was, das Sie sehen dürfen.
Ich auf dem Klo.
Da überlegte ich, aufs College zu gehen.
Hausaufgaben mit meiner Freundin.
- Oh, mein Gott, ich liebe dich. - Ich liebe dich auch.
Als ich ihr mein Lieblings-T-Shirt geschenkt habe.
Ich schreibe dir jeden Tag.
Swofford?
- Swofford. - Ja?
Was soll der Scheiß? Bist du krank?
Oh, nein, das ist nur so 'ne Magen-Darm-Sache, Sir.
Staff Sergeant Sykes.
"Surveillance and Target Acquisition", S.T.A.
Hörte, die brauchten sechs Leute für dein Branding.
In deiner Akte steht, dass du nicht blöd bist,
also Pobacken zusammenkneifen und gesund werden.
Dann wird aus dir vielleicht 'n Scharfschütze, 'n Scout Sniper.
Was, zum Teufel, ist das?
"Der Fremde von Camus."
Das ist ziemlich starker Tobak, Marine.
"Mary jedoch..."
"Wir eilten hinauf in den Schreibraum."
Ausbildung fängt am Montag an. Beweg deinen Arsch dahin.
Ist das ein Befehl, Staff Sergeant?
Das ist 'ne verdammte Chance.
Eine verdammte Ehre.
Das ist der beste verdammte Job beim Marine Corps.
Das klingt gut, Staff Sergeant.
- Klingt gut, Staff Sergeant. - Klingt gut.
Könnte ich mein...
Weißt du was? Ich hab eine bessere Idee.
Spielst du ein Instrument?
Hab mal Trompete gespielt, Staff Sergeant.
Trompete, früher mal? Gut.
Spielst du noch?
Manchmal. Bei kleineren Veranstaltungen.
Gut. Brauchst kein Star zu sein.
Ich brauche 'nen Hornisten.
Der den Zapfenstreich bläst, Weckruf, Angriff
und so. Um die Moral zu heben. Interessiert?
Oh, ja.
Gut. Appellplatz. Um 0600.
Ok, danke, Staff Sergeant.
War mir 'n Vergnügen.
Kann ich mein Buch haben?
Ihr seid 60 Mann, ich brauch aber nur acht.
Das bedeutet, 52 von euch fliegen raus. Rechnet mal nach.
Es besteht keine Chance, dass ihr es alle schafft.
Falls ihr geglaubt habt...
Staff Sergeant Sykes!
Private Swofford meldet sich zum Probe-Hornblasen!
Kompanie. Achtung, still gestanden!
Ich erweise nicht besonders viele Gefälligkeiten.
Aber heute Morgen habe ich eine ganz besondere Gefälligkeit für euch.
Private Swofford hier wird für uns das Wecksignal blasen.
Ok, Swofford, blas den Weckruf.
Ich hab kein Horn, Staff Sergeant.
- Du hast was nicht? - Ich hab kein Horn.
Oh, nein. Nein, nein. Verdammt, verdammt.
Dann trompetest du mit dem Mund.
Was?
Ich sagte, trompete es mit dem verdammten Mund.
Fuck.
Ich liebe diesen Sound. Gefällt mir. Meine Moral ist gehoben.
Kennst du was von Stevie Wonder?
Zum Beispiel You Are The Sunshine Of My Life?
- Ja, Staff Sergeant. - Gut. Das ist 'n Klassiker.
Hörst du jetzt auf mit dem Quark? Es gibt kein Hornisten-Programm.
Du Scheißhaus, Motherfucker.
Für was hältst du dich? Für Kenny G oder so was?
- Nein, Staff Sergeant. - Gut.
Und jetzt zu euch. Habt ihr 's drauf,
die fiesesten, grausamsten, gnadenlosesten,
brutalsten Motherfucker in Gottes grausamen Reich zu sein?
Ja, Staff Sergeant!
Könnt ihr später sagen: "Ja. Und ob ich
"wanderte im finsteren Tal, fürchte ich kein Unglück,
"denn ich bin die absolut gemeinste Drecksau im verdammten Tal"?
Ja, Staff Sergeant!
Na, das werden wir ja sehen.
- Noch hier? - Ja, Staff Sergeant!
Ja was?
Ja, ich bin noch hier, Staff Sergeant.
So soll 's, verflucht, auch sein. Abmarsch!
- Eine Meile. - Eine Meile.
- Kinderkacke. - Kinderkacke.
- Zwei Meilen. - Zwei Meilen.
Euer Auftrag ist, mich zu töten.
Mein Auftrag ist, euch zuerst zu töten. Und ich bin gut.
Diese Paintball-Kugeln, tun die weh?
Shit. Fuck. Ich kann nichts mehr sehen!
Zurück zur Infanterie, Schwanzlutscher!
Um dein Ziel zu treffen, musst du dein Ziel sehen,
aber dein Ziel darf dich nicht sehen.
Shevitz.
Wer lacht, der stirbt. Kratz deine Nase, du stirbst.
Wer sich zum Pissen wegdreht, der stirbt.
Wenn du scheißen musst, scheiß dir in die Hose.
- Denkst wohl, du bist schlau, Swoff? - Nein, Sir.
In dem Anzug sieht euch keiner. Ihr werdet zum Baum. Zum Felsen.
Ihr seid Schlamm, Sand und Staub.
- Immer noch lustig? - Nein, Sir.
Um exakt zu treffen, müsst ihr
Entfernung und Windrichtung genau einzuschätzen können.
Wie weit weg sind diese Bäume?
- 500 Meter. - Nein.
- 600. - 300.
- 300. Wie bist du drauf gekommen? - Drei Footballfelder.
Drei Footballfelder. Genau.
Nehmt, was ihr kennt, und multipliziert.
Aber nicht eure Schwänze.
Die sind zu kurz. Zu viel Rechnerei.
"1.000.000 Zentimeter" will ich nicht hören.
Und jetzt Wind. Benutzt, was ihr habt.
Da, die Fahne. Eine Rauchsäule. Etwas Sand.
Finger anspucken und in die Luft halten.
Hilfsmittel, die ihr benutzen könnt.
Letztlich müsst ihr euch aufs Gefühl verlassen.
Diese Details, Gentlemen,
entscheiden letztendlich darüber, ob ihr euren Gegner tötet
oder er euch.
Uns allen wurde mal beigebracht: "Du sollst nicht töten."
Ich sage dazu:
Vergesst diesen Scheiß.
Nehmt euer Ziel ins Visier.
Wenn ihr Glück habt, wird in dem Fenster eines Tages die Silhouette
eures Feindes auftauchen.
Für den Schuss.
Für die rote Wolke.
Feuer. Feuer. Feuer.
Treffer.
Feuer. Feuer. Feuer.
Was ihr hier hört, ist scharfe Munition.
Ihr werdet eure innere Angst bekämpfen. Weiter vorwärts.
Wenn ihr den Kopf hebt, dann seid ihr am Arsch.
Mal sehen, ob ihr Mumm in den Knochen habt.
Ihr seid so langsam wie Rentner beim Sex.
Los, weiter. Bekämpft die innere Angst.
Und weiter. Nicht den Betrieb aufhalten.
- Vorwärts! - Ich kann nicht.
Den Kopf unten halten!
- Vorwärts! - Bewegt euch!
- Nun mach schon. - Los, weiter, du Arsch!
- Komm schon. - Nein.
Lass dich nicht hängen. Komm schon.
Du schaffst das.
- Du kannst das packen. - Weiter vorwärts!
- Nein! - Nicht schlapp machen. Beweg dich!
Ich kann nicht!
- Feuer einstellen. - Feuer einstellen.
Sanitäter!
Scheiße!
Shit.
Ich sagte, lass deinen Kopf unten.
Hättest du mir zugehört,
dann wärst du jetzt nämlich noch am Leben,
du blödes Arschloch.
Gott steh mir bei.
Ihr seid jetzt Scout Sniper.
Mir ist klar, dass ihr es wisst, aber ich sag's nochmal:
Scharfschützen arbeiten niemals allein.
Ihr arbeitet als Team.
Anweiser, Schütze.
Lhr könnt jetzt eure M40A1-Präzisionsgewehre auspacken.
Sobald ihr das getan habt, werdet ihr mir nachsprechen.
- Das ist mein Gewehr. - Das ist mein Gewehr.
Es gibt viele davon, aber dieses gehört mir.
- Ohne mein Gewehr bin ich nichts. - Ohne mein Gewehr bin ich nichts.
Ohne mich ist mein Gewehr gar nichts.
Der Infanterist ballert einfach nur wild drauflos.
Verflucht richtig.
Der Scharfschütze
wartet auf den einen, perfekten Schuss.
Treffer.
Feuer. Feuer. Feuer.
Ich hatte angebissen.
Treffer.
Feuer. Feuer. Feuer.
Treffer.
Feuer. Feuer. Feuer.
Treffer.
Ich wollte die "rote Wolke".
CBS ABENDNACHRICHTEN MIT DAN RATHER
Guten Abend. Irakische Truppen haben heute
das Nachbarland Kuwait besetzt.
Dies führte zu weltweiten Protesten und Sanktionen
seitens der USA, Großbritanniens und der Sowjetunion.
Die Regierung des Diktators Hussein erklärte,
dass der Einmarsch auf Wunsch kuwaitischer Revolutionäre
erfolgte, die die Regierung gestürzt hätten.
Wir appellieren an all unsere Freunde in der Welt,
Scheich Saud Nasir Al-Sabah Botschafter von Kuwait
auch an die Vereinigten Staaten,
uns umgehend zu Hilfe zu kommen.
Jetzt gibt's 'n Scheißkrieg.
Jetzt machen wir euch fertig, ihr Wichser.
Fuck.
Na los, knall das Schwein ab!
Stirb!
Lauf, Charlie!
Achtung, Achtung.
Alle Angehörigen der Einheit 2-7
begeben sich unverzüglich zu ihren Quartieren.
Macht sie fertig, Marines! Macht sie fertig!
Also, ich hatte die Wahl.
Entweder zu den Marines oder in den Knast.
Und weißt du, was der Hammer ist?
- Wärst du in den Knast... - Versau mir nicht die Pointe.
Wäre ich in den Knast gegangen, hätten sie mich heute entlassen.
- Möchten Sie ein paar Nüsse? - Nein, danke.
Ja. Sind das warme Nüsse?
Nein. Ich glaube, sie haben Raumtemperatur.
Na ja, vielleicht könnten Sie ja nachher mal meine Nüsse wärmen.
Wissen Sie, auf diese kleinen steh ich nicht.
- Ok. Wäre das alles? - Ja.
Möchten Sie ein paar Nüsse?
Du armes Schwein.
Sie haben dir damals Mösen ohne Ende versprochen, was?
Kannst du drauf wetten.
Der Kerl kannte jede Nutte zwischen Olangapo und Stockholm.
Nun geht's in die Wüste. Keine Möse auf 1000 Meilen.
Wieder vom grünen Schwanz gefickt.
Was würdest du machen, wenn du Zivilist wärst?
Lange aufbleiben, dir einen rubbeln,
Metroid spielen und das neunte Level zu erreichen?
Weißt du, was passiert, wenn du da bist?
Gar nichts. Du fängst nur wieder von vorne an.
Wie lange wird der Einsatz dauern? Zwei Wochen?
Weniger, Mann. Wir sind wieder zu Hause,
bevor wir diese Nüsse ausgeschissen haben.
Also, viel Glück. Auf Wiedersehen.
Lust, mir für zwei Wochen Gesellschaft zu leisten?
Auf Wiedersehen.
- Du weißt nicht, was du verpasst, - Ja, ja.
Verdammt!
Zeit in der Wüste: 14 Minuten
Truppen in der Wüste: 5000 Mann
Achtung an Deck!
Setzen Sie sich.
- Guten Tag, Marines. - Guten Tag, Sir!
Seid ihr im Kriegsgebiet oder in der Friedhofskapelle gelandet?
- Guten Tag, Marines! - Guten Tag, Sir.
Da hat doch gleich mein Schwanz gezuckt.
Für alle die, die mich nicht kennen.
Ich bin Lieutenant Colonel Kazinski, euer Bataillons-Kommandeur.
Wir sind nun Teil der Operation "Desert Shield".
Und gleich nördlich von uns
hat Saddam Hussein eine Million irakische Soldaten stationiert.
Und ein paar von den Burschen kämpfen schon,
seit ihr neun oder zehn Jahre alt wart.
Die sind tough.
Die schrecken vor nichts zurück.
Die haben Nervengas gegen die Iraner und die Kurden eingesetzt.
Hier ist ein Beispiel.
Ich weiß, was ihr jetzt denkt.
Ihr denkt Nichts wie da hin. Denen zeigen wir 's.
Diese verfluchte Scheiße muss auf der Stelle aufhören.
Ja!
Aber die Bürokraten werden jetzt noch endlose Verhandlungen führen.
Also, momentan können wir die Irakis, die das arme kleine Kuwait
vergewaltigt und geplündert haben, noch nicht ins Visier nehmen.
Unser Auftrag lautet bis auf weiteres, die Ölfelder
unserer Freunde im Königreich Saudi-Arabien
zu schützen.
Und, Gentlemen, ich rede von einer Menge ÖI.
Einer Menge ÖI.
Ihr werdet genügend Wasser trinken, ihr werdet trainieren,
ihr werdet euch der Wüste anpassen und noch mehr Wasser trinken.
Und ihr werdet bereit sein.
Ihr werdet euch von jetzt an im permanenten Alarmzustand befinden.
Und eines schönen Tages
wird es Saddam Hussein schwer bereuen, was er da abgezogen hat.
Hurra!
Wir reißen den Irakis den Arsch auf!
Was hast du gesagt?
Wir reißen den Irakis den Arsch auf, Sir!
Verdammt, Sohn.
Willst du die "Medal Of Honor" ganz allein erwerben?
Was soll denn dann mein Bataillon machen?
Den Irakis den Arsch aufreißen!
Es ist Zeit für mich, in Pension zu gehen.
Ich höre absolut nichts mehr!
Wir reißen den Irakis den Arsch auf!
Oh, Mann. Jetzt hab ich einen Steifen!
Mann, diese Defensiv-Kacke ist doch voll für 'n Arsch.
Wir müssen aus dem Drecksloch raus.
Ich will was abknallen!
Das wird schneller passieren, als du denkst.
Wir sind als Erste dran!
Ja. Und wozu?
Diese weißen Wichser kenne ich doch jetzt schon lange genug.
Die haben ihre Wichsgriffel auf arabischem ÖI.
Die Penner saufen das Zeug wie Bier.
Wir sollen deren Profit zu verteidigen.
Du bist so ein Arsch. Er ist so ein Arsch.
Woher hat denn Saddam seine ganzen Scheißwaffen?
Von uns!
Vergesst die Politik. Ok? Wir sind hier.
Und alles andere ist Bullshit.
Ja.
Alle anderen packen aus, Mann.
Ich mache Pause.
- Was hast du da? - Fotos.
- Die ist heiß. Deine? - Ja, Mann.
Schieß dir besser bald in den Fuß,
damit du nach Hause fahren kannst,
ehe sie von deinem besten Freund genagelt wird.
Seht sie euch an. Die ist heiß!
Sie werden ihr keine Ruh lassen!
- Echt geil für 'ne weiße Braut. - Danke.
Geil? Ach, komm.
Würde ihre Pisse trinken, um zu sehen, wo 's herkommt.
Ok, ok, ok.
Das ist ja richtig Hardcore,
schon fast Porno. Zeig mir mal das andere. Zeig her.
Die hat 'nen Vibrator in der Hand.
Träumt weiter, Brüder. Träumt weiter.
Ich hab's für später gespeichert, Mann. Hab's da drin gespeichert.
Wollt ihr geilen Böcke mal 'ne schöne Frau sehen?
- Ja. - Zeig her, zeig her.
- Zeig endlich her! - Seht euch das an.
- Ja, Mann! - Zeig her, zeig her.
Nein, nein, nein.
Oh, nein. Oh, bitte, lieb mich nicht!
Sag ihnen, wie viele Tortillas sie vorher gefuttert hat.
Hey, sie ist schwanger, ihr Penner.
Deswegen ist sie doch so schön, Mann.
Das ist doch, worum es hier geht, Mann.
Hey, fickt euch, ihr Ärsche!
Ehrlich, verheiratete Typen leiden unter permanentem Gehirnschwund.
Wollte das Corps, dass wir heiraten,
teilten die uns Frauen zu.
Ja. Die würden uns eine zuteilen.
Ja!
Keine Familienfotos, Swofford?
- Hey. Kann ich deine Bilder sehen? - Na klar, Mann.
Danke.
- Fergus, nicht? - Ja.
Hat sie auch eigene Klamotten?
Na, ist das nicht scheißgemütlich? Schon eingelebt?
Ja, Staff Sergeant!
Ok, wenn ihr nichts Besseres vorhabt... Gas! Gas! Gas!
Und zwar jetzt! Ich rede von Gas! Los. Bewegt euch!
Was, zum Teufel, soll das?
Na, los. Wird 's bald?
Nun fallen euch die Pimmel ab!
Eure Haut ist nur noch Matsch!
Hab gesagt, dass ihr wachsam bleiben sollt.
Sagte ich das nicht? Bleibt wachsam? Vorwärts jetzt!
- Los. - Was soll das?
Das ist dein scheiß Schlafsack, du Idiot! Los!
Das waren 30 Sekunden.
Was, zum Teufel, treibst du da? Zieh das an!
Sag ich "fertig machen", macht ihr das!
Ihr Weicheier seid so lahm! Lhr sollt ständig in Bereitschaft sein!
45 Sekunden! Was soll das sein? Was soll das?
Steigt endlich in den verdammten Anzug!
Sonst krepierst du als Erster am Nervengas.
- Zieh ihn an! - Ich versuch's!
Die haben meinen falsch gepackt!
Na, los, ihr Schweinebacken. Na, los!
Na, los. Stopp! Sofort aufhören!
Luke.
Komm auf die dunkle Seite, Luke.
55 Sekunden. Ihr seid alle tot.
Und da ihr alle tot seid,
könnt ihr in diesen Anzügen 'ne Runde rennen.
Los geht's!
Wenn du nicht schneller läufst,
dann schieß ich dir 'n Loch in deinen Fuß. Beweg dich!
Der Rohölpreis hat sich fast verdoppelt.
Präsident Bush schickt weitere Truppen.
Sechsmal am Tag treten wir in Formation an.
Trinkt aus. Alles austrinken.
Und wir trinken Wasser.
Und jetzt hochhalten.
Wir patrouillieren in der leeren Wüste.
In Deckung!
Und wir lassen das Wasser wieder raus.
Wir werfen Handgranaten
ins absolute Nichts.
Wir bewegen uns über imaginäre Minenfelder.
Wir feuern auf gar nichts.
Und wir trinken wieder Wasser.
Schüttet es in euch rein, bis ich genug habe.
So ist es gut. Runter damit.
Und jetzt hochhalten.
Und wir sehen nach Norden, Richtung Grenze.
Und wir warten auf sie.
Das ist unsere Arbeit.
Wir warten.
Ich hab einen! Einen Weißen!
Herrenrasse.
Sieh mal hier. Ist doch wirklich schön.
Damit ist Chango weg vom Fenster! Es ist vorbei!
Komm schon!
Jetzt ist es aus mit dir, Chango, du feige Sau.
Nun komm schon. Na, los, Chango.
Komm schon, ja, greif ihn an, Kleiner!
Komm schon! Komm schon!
Greif an!
Komm schon, mach schon.
Gebt mir endlich meine Kohle, ihr Wichser!
Ja, alles klar!
Ich sag's ja, ich sag's ja!
Gut so, Chango!
Chango, Chango, Chango!
Blödes Arschloch.
Zeit in der Wüste: 62 Tage, 19 Stunden, 15 Minuten
Zeit in der Wüste: 62 Tage, 19 Stunden, 16 Minuten
Truppen in der Wüste: 115.000 Mann
Empfohlene Methoden für einen Marine,
um Langeweile und Einsamkeit zu vermeiden:
Masturbation,
nochmaliges Lesen der Briefe untreuer Ehefrauen und Freundinnen,
das Reinigen des Gewehrs,
weitere Masturbation,
die Reparatur des Walkmans,
Streitgespräche über Religion und den Sinn des Lebens,
Gespräche bis ins Detail über jede Frau, die der Marine je gebumst hat,
Diskussionen über Unterschiede, wie zwischen Kubanern und Mexikanern,
Harleys und Hondas,
links- und rechtshändiger Masturbation,
erneutes Reinigen des Gewehrs,
Studieren des Bestellkatalogs heiratswilliger Philippininen,
weitere Masturbation,
Planung der ersten Mahlzeit nach der Rückkehr in die Heimat,
SCHANDMAUER
sich vorzustellen, wie es die Freundin
gerade mit dem besten Freund im Heu treibt.
Oder in 'ner Seitenstraße
oder im Hotelbett.
Meine Ex-Verlobte Nun geht sie mit meinem Bruder
- Oh, hängt sie auch schon da? - Was?
Scheiße, verpiss dich.
Das kommt bald. Sie wird genau da hängen.
Wird wunderschön da aussehen.
Ja. Danke.
Ich habe sie so sehr geliebt
Sie nahm mein Kind und verschwand
Ich frag mich, was sie gerade macht.
Kann man nie wissen.
Es gelten folgende Regeln
Sprecht ihr mit Reportern, erzählt keine Details.
Sagt, dass es die weltbesten Scharfschützen
nur bei den Marines gibt.
Dass ihr froh seid, hier sein zu dürfen.
Dass ihr stolz auf euren Auftrag seid.
Dass ihr bald die Scheiße aus den Irakis prügelt.
Wenn ihr denen irgendwas anderes erzählt,
machen die mich fertig.
Wenn das passiert, mach ich euch fertig.
T-Shirts ausziehen. Zeigt Muskeln.
- Ihr seid gut in Form. - Aber das ist Zensur.
- Das ist was? - Zensur.
Sie bestimmen, was wir der Presse sagen dürfen.
Das ist unamerikanisch.
Wo bleibt da die Redefreiheit? Die Verfassung?
Habt 'nen Vertrag unterschrieben. Ihr habt keine Rechte.
Wollt ihr euch beschweren, dann bei Psycho-Saddam,
mal sehen, was er dazu sagt.
Ja, genau das macht Saddam Hussein auch.
Sie behandeln uns hier ganz genauso.
Du bist ein Marine.
Für dich gibt es keine Redefreiheit.
Du musst für alles, was du sagst, bezahlen.
Kamera läuft, Ton läuft.
OG Anthony Swofford Sacramento, Kalifornien
Sie sind ein Marine hier in Saudi-Arabien.
Sind Sie froh, hier zu sein?
Oh, ja, Ma'am. Ich bin froh, hier zu sein.
Mein Onkel und mein Vater haben in Vietnam gekämpft.
Bin stolz, meinem Land hier zu dienen.
Hab volles Vertrauen in meine Führungskräfte,
von meinem Ausbilder bis zu meinem Präsidenten.
Ich bin sehr stolz, meinem Land zu dienen, ja.
Und wer erwartet Sie zu Hause?
- Kann ich meinem Bruder was sagen? - Gern.
OG Dave Fowler Framingham, Massachusetts
Tim. Hey. Wird er das sehen?
Tim. Was läuft?
Hey, ich hab deinen Brief bekommen und du bist total verrückt.
Du bist irre. Er weiß schon.
Sie sind ein Marine hier in Saudi-Arabien.
OG Chris Kruger - Baytown, Texas
Was denken Sie, wie die Kuwaitis Sie empfangen werden?
Was denken Sie über die Irakis?
Sie sind der Feind. Haben Sie wegen ihnen Albträume?
Wie gehen Sie mit...
Ich liebe das hier. Es ist das, was ich will.
U Alan Troy - Greenville, Michigan
Ich kann hier was verändern.
Bei mir zu Hause
hätte ich irgendeinen blöden Job. Keiner wüsste, dass ich lebe.
"Wir verbrennen das Fett unserer Seelen."
Hemingway. Das ist von dem.
Wer erwartet Sie zu Hause?
Na ja, wissen Sie, ich hab 'ne Freundin. Die wartet auf mich.
Möchten Sie irgendwas zu ihr sagen?
Ja, na klar. Ja.
Hi, Kristina.
Hier sind wir.
Haben Sie Angst?
Ja, Ma'am, ich bin sehr froh, hier zu sein.
OG Fergus O'Donnell Cottonwood Falls, Kansas
Ich liebe mein Land.
Ich vermisse meine Eltern. Hey, Mom, hey, Dad.
Die behandeln mich gut hier.
Es ist die Chance für mich, Amerika zu verteidigen.
OG Ramón Escobar Miami, Florida
Das Land, das mir die Freiheit geschenkt hat, und meiner Familie.
Und es ist eine Ehre, für diese Freiheit zu kämpfen.
Mein Vaterland zu verteidigen.
OG Juan Cortez - Delano, Kalifornien
Und meinem Land zu dienen
und was zu lernen, um später zum Sicherheitsdienst zu gehen.
Haben Sie Angst?
Hören Sie.
Ich bin 20 Jahre alt
und war bescheuert genug, mich zu verpflichten.
Ich hör von hier ihre verfickten Bomben.
Ich hör von hier ihre Bomben.
Und, ja, ich hab wirklich Angst.
Erzählen Sie 's nicht meinem Staff Sergeant, ok?
Also, im Falle eines Chemiewaffenangriffs,
wie gut sind lhre Leute darauf vorbereitet?
Das sind so genannte NBC-Schutzanzüge.
Gegen atomare, biologische und chemische Kampfstoffe.
Wir haben auch eine Maske. Die M17 A1-Masken,
mit einem Trinkschlauch.
Damit kann man aus Wasserflaschen trinken,
ohne die Masken abzusetzen.
- So? - Wollen Sie 's versuchen?
- Nein. Darf ich sie mal nehmen? - Ja, sicher.
- Die ist schwer. - Ja, stimmt.
Aber wir benötigen die, um uns zu schützen.
Sie kämpfen damit in dieser Hitze?
Ja, das tun sie. Sie kämpfen darin und...
Was halten Sie von einer kleinen Demonstration?
Kruger. Lass den Ball verschwinden.
Lass den Ball verschwinden.
Kruger. Lass den Scheißball verschwinden.
- Den Ball. - Fuck.
Gib mir den Ball.
Ok. Dann hört mal gut zu. Heute ist euer Glückstag.
Diese Reporter wollen mal sehen, wie eure Anzüge funktionieren.
Wir werden also das kleine Footballspiel zu Ende führen,
in voller Schutzkleidung.
- So sieht 's aus. Kommt schon, los. - Es sind 45 Grad.
Dann werdet ihr eure Parkas nicht brauchen, oder?
Los, spielen wir!
Ich werde dir wehtun, Swoff. Du kannst was erleben.
Stehst du auf Schmerzen?
Achtung!
- Swoff! - Wo ist dieser verfickte Ball?
Swofford, was soll das?
Swofford, du setzt hier wohl deine ganze Geschicklichkeit ein?
Seine Geschicklichkeit...
Achtung!
Cortez!
Fick dich!
- Wer deckt mich? - Nein, nein, ich will ihn.
Willst du den mexikanischen Kobold? Ja? Bitte sehr.
Ja, ich nehm den verfickten Zwerg.
Oh, ich bin 'n Zwerg? Na, dann los, du Pfannkuchengesicht.
Nenn mich niemals Pfannkuchengesicht.
Pfannkuchengesicht. Na, los, Baby. Pfannkuchengesicht!
- Na, los, Pfannkuchengesicht. - Motherfucker.
Ok, das reicht. Es ist Halbzeit.
Masken wieder aufsetzen. Bring das Wasser.
Wir machen mit der Demonstration weiter.
Männer. Diese M17 A1-Trinkschläuche
passen haargenau auf eure Wasserflaschen und eure Masken.
Nehmt das schmale Ende
zwischen eure Fingerspitzen
und steckt es in die Öffnung
- im Deckel der Wasserflasche. - Deckel ist im Arsch.
Halt die Klappe. Ich hab 'ne andere für dich.
Mein Trinkschlauch ist hin, Staff Sergeant.
- Wir sterben an Dehydrierung. - Wir sterben nicht. Ruhig.
Staff Sergeant? Mein Trinkschlauch ist während
der Ausbildung abgefallen. Vor vier Monaten.
Ich hab's verstanden. Ich will, dass ihr versteht...
- Verflucht nochmal. - Spielt weiter!
Kacke.
Kruger von Arabien!
- Kruger. Feld-Fick. - Feld-Fick?
Feld-Fick!
Genau, das ist die gute alte amerikanische...
Shit.
Hört auf, ihr Arschlöcher. Aufhören!
Zieht die Klamotten wieder an.
Ja, komm schon.
Hört auf, euch wie die Affen aufzuführen. Zieht die Klamotten an.
Dämliche Wichser. Zieht euch an, ihr Arschlöcher.
Macht schon.
Sehen wir uns mal die Artillerie und alles Übrige an.
- "Feld-was"? - Er sagte "Feld-Finale".
Eine unserer Übungen, die wir hier im Feld machen.
Die Waffenkammer.
- Werfen wir da mal 'nen Blick rein. - Ok, ja. Lassen Sie uns...
Besuchen Sie uns bald wieder. Ok?
Ihr lacht ja gar nicht mehr.
Ich höre nichts.
Oh, das ist besser. Klingt super.
Platoon. Achtung, still gestanden!
- Lance Corporal Swofford! - Ja, Staff Sergeant!
- Auf dem Gipfel der Welt, was? - Ja, Staff Sergeant!
Ich hab viel wichtigere Dinge zu tun,
als an meinen Eiern zu spielen.
Aber wisst ihr was? Für euch sind
zwei Tage Fronturlaub vorgesehen,
also schlage ich vor, dass ihr erst mal aufräumt.
Am besten fangt ihr mit diesem großen Haufen da an.
Ach, leck mich am Arsch!
Ganz wie du willst.
Na, komm, Swoff, pack deine Sachen.
Schon wieder deine Mom, Fergie.
- Was hörst du da? - Das Weihnachtstape von meiner Mom.
Du bist 'n Loser.
Fergus, du und deine Mom, ihr habt Wachdienst.
2200 bis 0200.
Hey, Mann, das geht ganze zwei Wochen. Warum muss ich das machen?
- Weil du hier der Neuling bist. - Du bist 'n Neuling.
Oh, ja.
- Das ist das dritte verfickte Mal. - Was denn?
Ich hab gesagt "Keine Konfession".
Ist das denn wirklich so schwer?
Ist doch egal. Gott weiß, dass du keine Konfession hast.
Wenigstens ist die Blutgruppe richtig.
Ich meine, was wäre dir lieber, das falsche Gebet oder das falsche Blut?
Ein einsames rosa Briefchen aus Sacramento.
Kristina. Ich frage mich, was die so treibt?
Wag es nicht...
Ja, hol dir draußen einen runter.
- Oh, mein Gott. - Was ist?
Mein Gott, Mann, ich hab einen Sohn!
Ich hab 'n verdammten Sohn, Mann!
- Ich hab 'nen kleinen Jungen! - Zeig mal.
Seht euch diesen süßen kleinen Jungen an.
Du solltest dir den Briefträger ansehen. Der Kleine ist 'n Gringo.
Auf keinen Fall. Das ist mit Sicherheit Montezuma junior.
Egal, solange es kein Kubaner mit 'nem kleinen Pimmel ist.
Cortez? Kann ich ihn mal sehen?
Na, klar, du Kommi.
Er ist wunderschön, Mann.
Ich werde das Foto aufhängen.
Das sieht nicht gut aus.
- Kristina hat 'nen neuen Freund. - Sie hat 'n neuen Freund?
Der Nachtportier in ihrem Hotel. Sie sagt, er ist ein guter Zuhörer.
- Mann. Das ist so was von Scheiße. - Er fickt sie.
Oh, ich hab 's dir gesagt. Ich hab 's gesagt.
Das Weib steht total auf Militär-Fetisch.
Ja, genau. Lhr geht einer ab, wenn sie ihrem Typen sagen kann,
dass ihr Freund 'n Jarhead ist.
- Ja, ja. Oh, Mann. - Ok, verpiss dich.
Ich kann's sehen. Ich sehe es genau vor mir.
Sie geht in ein leeres Zimmer, ok?
Schnappt sich die Strip-Stange und sagt: "Mach 's mir, Riesenschwanz!"
Reiß lieber 'ner Spinne die Beine raus.
Ok, Corporal.
Hey, Swoff, vergiss es. Nimm's leicht.
Fronturlaub. Wir haben 'ne Klimaanlage,
scheißen in 'ne normale Toilette. Du kannst telefonieren.
- Ich werde sie anrufen. - Das würde ich auch.
Auch wenn sie wirklich mit 'nem anderen fickt.
Malzbierdusche! Endlich werden wir den Wolf los!
Malzbierdusche!
- Hey. Wo willst du hin? - Arbeiten.
Wo willst du hin?
Da. Sieht aus wie 'n Schwanz, ist aber kleiner.
Fuck!
Hallo?
Kris. Ich bin's.
- Hallo? - Hallo.
Oh, mein Gott, Tony.
Wie geht's dir? Mir geht's gut.
Ich vermisse dich.
Mir geht's gut. Ich vermisse dich auch.
Hab deine Mom getroffen. Wir waren bei deiner Schwester.
- Wie geht's ihr? - Deiner Mutter?
Nein, Rini.
Es geht ihr besser. Es geht ihr echt ganz gut.
- Also, dieser Typ... - Hast du die Bilder bekommen?
Oh ja, hab ich. Die sind toll.
Hast du das von uns beiden gesehen?
- Der Typ in dem Hotel... - Wer?
Wie gut kennst du ihn, Kris?
Wen? Carl? Ich meine, er ist nur ein Freund.
Wie gut kennst du ihn?
Tony, er ist nur ein Freund.
- Hallo? - Ja, ich bin noch hier.
- Hallo? - Kris?
- Tony? - Ich bin noch da.
- Tony! - Kris?
- Gott. - Kris?
Du hast 'n paar komische Geräusche gemacht, Mann.
Dettmans Frau hat ihm Deer Hunter geschickt.
Komm, den sehen wir uns an.
Schmeiß die Kassette rein!
Halt's Maul, Fowler, du dämliche Kanalratte!
Halt's Maul.
Halt endlich das Maul.
Yeah!
Nimm deine Stiefel von meinem Stuhl, du Arschgeige.
Du bist 'n Motherfucker, Swoff.
Was geht 'n da ab?
Das ist meine Frau.
Das ist meine Frau, verdammt nochmal!
Oh, fuck. Das ist meine Frau.
Clancey. Das ist mein beschissener Nachbar.
Hab ihm mein Auto geliehen. Das ist meine Frau.
Das ist meine beschissene Frau!
Du verfluchtes Miststück!
Nein! Du Fotze! Nein!
Fuck!
- Du musst dir das nicht ansehen. - Fuck, Baby.
Du musst das nicht sehen. Swoff. Komm her.
- Bringt ihn raus. - Komm schon, Dettman. Na, komm.
Fuck. Ich will wieder nach Hause!
Ich will nach Hause.
Wer vögelt jetzt in der Gegend herum, Brian?
Was für 'ne Schwuchtel. Ich will 's nochmal sehen.
Das reicht, Leute. Das reicht!
- Nein, nein, nein! Was soll das? - Das ist seine verfluchte Frau.
Spaßbremse!
Was machst 'n hier noch?
Ich warte, damit ich 's nochmal sehen kann.
Warum willst du 's nochmal sehen?
Ich will 's einfach nochmal sehen.
Warum?
Ich will wissen, wie das ist,
zu sehen, wie einer deine eigene Freundin vögelt.
Na, komm. Pack deinen Scheiß zusammen.
Komm. Es geht zurück.
Zeit in der Wüste: 122 Tage, 5 Stunden, 22 Minuten
Für die meisten Probleme wird dem Marine eine Lösung bereitgestellt.
Wenn du krank bist, geh zur Krankenstation.
Wenn du verwundet bist, ruf den Sani.
Wenn du tot bist, melde dich an deiner Grabstelle.
Truppen in der Wüste: 390.000 Mann
Wenn er aber den Verstand verliert,
gibt es keine Patentlösung.
Es
gibt
keine
Patentlösung.
- Na, Kumpel? Frohe Weihnachten. - Ja.
Du hast was Hochprozentiges, wird erzählt.
Gerüchte verbreiten sich doch wie im Flug.
Hier.
Lies mal.
- Was ist das? - Ein Liebesbrief für den Major.
Ich schreib all seine Briefe.
"Liebe süße Gloria, ich wollte, ich wäre jetzt in dir drin
"mit einem Finger in deinem Arsch.
"In Liebe, Captain Hammerlatte."
Hab Altertumswissenschaften in Dartmouth studiert.
Is' 'ne gute Uni.
20 Liter für $40.
Hey, Swoff. Wie richte ich die aus?
Was steht denn drauf?
- "Vorderseite in Richtung Feind." - Ach, ja.
- Was wollen die uns damit sagen? - Danke. Entschuldigung.
Fergus, übernimmst du meine Wache? Ich mach's wieder gut.
- Nicht wieder. Es ist Heiligabend. - Ich schick dir 'nen Christbaum.
Oh, Klasse, 'n Christbaum.
FROHE SCHEISS WEIHNACHTEN
Shit!
Shit.
Oh, Scheiße.
Scheiße, was ist das?
Kommt schon. Los!
Die schnappen wir uns!
Was, zum Teufel, ist das?
Jetzt ist es so weit, jetzt komm ich endlich zum Schuss. Wo...
Tut mir Leid, Leute. Tut mir echt Leid.
Das waren meine Würstchen.
Die arme Sau ist am Arsch.
Und? Hast du jetzt sämtliche nicht genehmigten
Flüssigkeiten ausgeschieden?
Wessen Wache war das, Swofford?
- Es war meine. - Es war deine.
Da du nicht weißt, wie man mit Verantwortung umgeht,
wirst du degradiert.
Du bist wieder einfacher Soldat.
Denkst du, du bist der Einzige, der sich hier langweilt?
Wenn dieser Krieg ausbricht, und er wird ausbrechen,
kann ich mich auf dich nicht erlassen.
Rate mal, was jetzt kommt.
Anweisung für das wirkungsvolle Ausbrennen der Latrinenkübel.
Der Marine benötigt Folgendes:
Einen Zaunpfahl aus Metall. Ein Paar Schweißerhandschuhe.
20 Liter Dieselöl. Und eine Schachtel Streichhölzer.
Warte mal kurz, Marine.
Du bist also der Idiot, der versucht hat, mein Camp abzufackeln?
Ja, Sir.
Schieb das da wieder drunter.
Da ist aber schon Dieselöl drin, Sir.
Und wenn es voller Chanel Nummer Fünf wäre.
Ich latsche nicht quer durchs Camp, um mein Frühstücksei zu legen.
Schieb das Scheißding wieder drunter.
Ich warte.
Ihr, die ihr hier eintretet, lasst alle Hoffnung fahren
Hab dir 'n kleines Geschenk hinterlassen.
Nicht zu hart, nicht zu weich.
Perfekt.
Vielen Dank, Sir.
Schöne Feiertage, Private.
Fertig.
Nochmal.
- Fertig. - Fertig.
- Cortez, das wievielte Mal war das? - Das 26.
Wie wär's, wenn ich dich für das, was du mir
eingebrockt hast, umlege?
Sagte doch, es war ein Unfall.
Ein Unfall.
Klar. Wie wenn mir nun der Finger ausrutscht.
Ja, und deine lieben Eltern, die leben wo?
- Cottonwood Falls. - Die werden traurig sein.
Sie können ihrem Sohn keine Kekse mehr schicken.
Der Schuss löst sich versehentlich.
Vielleicht geh ich kurz in den Bau,
aber die verfickte Warterei hat zumindest ein Ende.
Und ich weiß, wie es ist, jemanden zu töten.
Was soll denn das?
Ich befinde mich in der sitzenden Schussposition.
Nach der liegenden Position bietet sie dem Marine
die höchste Trefferwahrscheinlichkeit.
Ziel ist ein Mensch, generell ein Feind,
zuweilen ein Freund oder Verbündeter.
Das ist Eigenbeschuss. Eigenverarschung?
Oder freundliche Vernichtung?
Komm, Swoff. Es war deine Wache.
Es war Weihnachten. Hab nur dagesessen, an zu Hause gedacht.
- Das war's. - Was glaubst du?
Werde ich wohl versehentlich deinen Kumpel umlegen?
Na klar, Unfälle passieren.
- Du siehst nichts, oder? - Ich seh rein gar nichts.
Das ist ja nicht mal mein Zelt.
Genau betrachtet, bin ich nicht mal hier, Swoff.
Was soll das, Mann?
Das M16A2-Präzisionsgewehr ist eine leichte,
luftgekühlte, gasbetriebene Schulterwaffe mit Magazin.
Es verschießt 5,56-mm-Projektile.
Mündungsgeschwindigkeit 850 mlsec.
Das ist mein Gewehr. Sprich mir nach.
Du sollst mir nachsprechen.
Sprich es mir nach!
- Das ist mein Gewehr. - Na, also. Es geht doch.
Los, komm endlich raus damit!
- Es gibt viele davon... - Es gibt viele davon...
Aber dieses gehört mir.
Ohne mein Gewehr bin ich nichts. Sag es, du verfickter Idiot!
- Nein. - Das ist mein Gewehr!
Es gibt viele davon, aber dieses gehört mir!
- Ohne mein Gewehr bin ich nichts. - Das ist...
- Nein. Hör auf! - Halt die Fresse, Mann.
Halt dein blödes Maul.
Halt die Fresse und sprich mir nach!
Ohne mich bin ich ein...
Das ist mein Gewehr. Es gibt viele davon!
Ohne mich ist mein Gewehr nichts! Sag's, du Wichser! Sprich mir nach!
Sprich mir nach!
- Bin ich nichts! - Bin ich nichts!
- Klappe. - Bin ich nichts.
Halt endlich die Schnauze.
Steh auf.
Los, erschieß mich. Du sollst mich erschießen.
- Schieß mir ins Gesicht! - Ich will das nicht.
Weißt du, wie schwer es ist?
Schieß mir in die Fresse. Du Schwuchtel!
- Nein. Ich will das nicht. - Eigenbeschuss.
- Erschieß mich, du feiger Penner! - Nein.
Fuck!
Fuck.
War 'ne Patrone in der Kammer? War es geladen und gesichert?
Ich hab Scheiße gebaut, Mann.
Sieh ihn dir an. Der Junge zittert immer noch.
- Fergus, komm mal her. - Ich hab Scheiße gebaut.
Ok.
Sieh ihn dir an.
Du!
Wenn du so 'ne Scheiße nochmal machst, erschieße ich dich.
Verstanden?
Und?
Es tut mir Leid.
Was war das?
Oh, wahrscheinlich 'n Echo.
Nein. Kein Echo. Ich hör's auch.
Mach Meldung. Frag, ob hier welche von uns sind.
Lima 2 Charlie.
Das Scheißteil ist im Arsch.
Die Army hat Satelliten und wir diesen Dreck.
Vielleicht sollten wir Rauchzeichen geben.
Ok, Leute, verteilt euch.
Troy, Troy.
- Wer ist das, Mann? - Keine Ahnung.
Die haben Panzerfäuste unter den Umhängen.
Und wenn die Anthrax dabei haben, sind wir geliefert.
Nicht mit der linken Hand, Coño.
Wovon, zum Teufel, redest du?
Die wischen ihren Arsch mit der linken Hand ab.
Das ist 'ne Beleidigung.
Eine Reihe bilden!
Ok.
Was machen wir jetzt?
Sieht aus, als ob sie mit uns reden wollten.
Ja? Und wie willst du das machen?
Die linke Hand. Erschießt ihn.
- Ruhig, ruhig, ruhig. - Nicht schießen.
Swoff. Was machst du da? Swoff!
Ok, gebt ihm Deckung.
Der Wichser spinnt doch total.
Wie geht's?
Was?
Was, zum Geier, macht der da?
Ganz ruhig.
Was treibt der da?
Finger weg von meinem Gewehr!
Zurück. Zurück! Verdammt nochmal!
Nicht geschossen.
- Was hat er gesagt? - Jemand hat ihre Kamele erschossen.
- Was? - Jemand hat ihre Kamele erschossen.
Acht Männer für fünf Kamele.
Swoff hat arabisch gesprochen.
Klang so, als ob Enten ficken oder so, aber er hat arabisch gesprochen.
Ah, ja. Wenigstens haben wir endlich was gesehen.
Ihr solltet mal sehen, was 'ne 40er
aus dem Kopf von 'nem Kamel macht.
Was macht denn 'ne 40er aus dem Kopf von 'nem Kamel, Fowler?
Der Schädel fliegt durch die Gegend wie Scheiße im Ventilator.
Auf Distanz landest du 'nen Volltreffer.
Kinderleicht, langsam.
Oh, shit.
Wow. Da sind sie. Meine Schönheit!
Showtime, Leute!
Bring mir 'n bisschen Arabisch bei. Was heißt, "blas mir einen"?
...Enten ficken...
Schick den Alten weg. Geh mit mir. Ich liebe dich.
- Setz dich hin, Fowler. - Das ist sie. Du hast sie gesehen.
- Sie wird mich nie vergessen. - Das ist nicht witzig.
Die war scharf auf mich. Hast du das gesehen?
- Du bist echt ein Arschloch. - Komm, Mann.
Hast nichts vor die Flinte gekriegt.
- Dein Problem, Mann. - Fass mich nicht an.
Du wirst noch deine Chance bekommen.
Dein Tag wird noch kommen. Dein Tag kommt noch, Mann.
Hört mal zu.
Ich werde euch vorlesen, was Mr. Saddam Hussein
gerade dem irakischen Volk verkündet hat.
Und es wär besser, wenn ihr das jetzt ernst nehmen würdet.
"Die Mutter aller Schlachten steht vor uns.
"Die Opfer, die das irakische Volk erbringt,
"entsprechen der Bedeutung des Sieges.
"Kuwait ist der Ast eines Baumes, der wieder angefügt werden muss.
"Das Blut der Ungläubigen wird fließen wie ein Strom.
"Der Dschihad ist der Weg des ganzen arabischen Volkes."
Wir sind ab sofort die Operation "Desert Storm".
Wir sind der gerechte Hammer Gottes.
Und dieser Hammer schlägt jetzt zu. Jetzt ist es so weit.
Wir fahren zur irakischen Grenze.
Hurra.
Zeit in der Wüste: 175 Tage, 14 Stunden, 5 Minuten
Truppen in der Wüste: 575.000 Mann
Los, los, Bewegung!
Keiner wird jünger. Da wartet Arbeit auf uns.
Los geht's. Los geht's.
Los geht's. Tempo.
Bewegung.
Alle mal herhören.
Wenn wir morgen diese Anhöhe überquert haben,
ist mit 30.000 Toten oder Verletzten zu rechnen, am ersten Tag.
Die werden Gas einsetzen. Das wird richtig eklig.
Diese Atropin-Oxime-Spritzen befinden sich in euren P.B. - Packs.
Falls ihr mit Nervengas angegriffen werdet, zum Beispiel Soman,
führen diese Kampfstoffe unmittelbar zum Tod,
wenn ihr die Gegenmaßnahmen nicht ratzfatz einleitet.
Warum, zum Teufel, sollen wir erst diese P.B. - Pillen nehmen
und uns dann noch die Spritzen reinjagen?
Klappe. Kann dein Gelaber nicht mehr hören.
Alles in Ordnung. Reg dich ab.
Die wollen keine Chemiewaffen-Opfer auf CNN sehen.
Unterschreib, Kruger.
- Was ist das? - Verzichtserklärung.
Die Pillen sind noch nicht zugelassen.
Da steht, du klagst nicht, wenn es dich krank macht.
Ok. Ja, sicher, klar.
Ich nehm die Scheißpillen und ein Jahr später
stülpt sich mein Arschloch nach außen und redet mit mir.
- Scheiße. - Diese Pillen sind 'nen Dreck wert.
Kruger, hör mir zu, du Bauerntrampel.
1987 hat Psycho-Saddam Chemiewaffen gegen die Kurden
eingesetzt. Er hat Tausende einfach so vernichtet.
Die, die überlebten, haben Missgeburten zur Welt gebracht.
Acht Zehen an einem Fuß, der Anus zugewachsen,
verblödet, blind.
Totale Missgeburten,
die hätten sie eh umlegen müssen.
Willst du das? Dann nimm die Pillen nicht.
Wenn nicht, unterschreib das beschissene Formular
und nimm die verdammten Pillen!
Jetzt nehmt ihr alle die Pille in die Hand.
Holt sie raus. So, dass ich sie sehen kann.
Jetzt nehmt die Pille und legt sie euch auf die Zunge.
Schluckt die Pille runter.
Jetzt will ich eure Zungen sehen.
Fühlst du dich jetzt besser? Fühlen wir uns nicht alle besser?
- Ja, Staff Sergeant. - Gut.
Und jetzt buddelt euch eure Schlafgruben.
Schaufelt sie mit den Händen, die Gott euch gab.
Verdammte Flieger.
Wollen die den Krieg jetzt ganz allein gewinnen?
Die schlafen heute auch noch im eigenen Bett.
Na und, Mann? Wir sind Scout Sniper.
Wenn die Scheiße den Ventilator trifft, sind wir ganz vorne. Hurra!
He, Leute. Lhr hört diese Flugzeuge.
Dieser Krieg bewegt sich zu schnell für uns.
Ok, wir treffen auf 1000 m Entfernung.
In Vietnam hätten wir dafür eine Woche gebraucht.
Im Ersten Weltkrieg ein Jahr.
Und hier brauchen wir dafür zehn verfickte Sekunden.
Bis wir die Gewehre ausgerichtet haben,
ist der Krieg schon einen Kilometer weiter.
Wacht auf!
Mann!
- Sag mal, was soll 'n das? - Verschwinde aus meiner Schlafgrube.
Wir marschieren in die Scheiße. Und du machst alle kirre.
Verschwinde aus meiner Schlafgrube.
Heute ist euer Glückstag! Hört zu!
Wir haben Marschbefehl. Morgen rücken wir aus, 0900.
Du musst das nochmal unterschreiben.
Du hast 'ne absolute Sauklaue.
Ja, Staff Sergeant.
Fertig.
Ist mir scheißegal. Ich hab's vorhin auch schon lesen können.
Dein Kumpel Troy hat keine Vertragsverlängerung bekommen.
Was? Wollen Sie mich verarschen?
Pass auf, was du sagst. Halt dein großes Maul.
Für ihn zählt doch nur, in der Einheit zu sein.
Ich weiß. Aber die Einheit will ihn nicht.
Er hat 'ne Vorstrafe. Das hat er verschwiegen.
Und zwar auf seinem Antragsformular.
Also, wenn wir nach Hause kommen, ist er draußen. Er ist raus.
Ich sag dir das, damit du verhindern kannst, dass er Mist baut.
Meinst du, du kriegst das hin?
Kriegst du das hin?
- Was? - Du wolltest mir das nicht erzählen?
Was?
Lass mich in Ruhe und kümmere dich um deinen Scheiß.
Was, zum Teufel ist das, Mann?
Jedenfalls riecht's gut, Mann.
Sie hat's zurückgeschickt.
So, wie man einen Ring zurückschickt.
- Was hat sie geschrieben? - "Ich werde dich immer lieben."
- Wo ist dann bitte das Problem? - Nichts bleibt, wie es ist, Swoff.
Nicht unsere Freundinnen oder unsere Familien, niemand.
Bloß, weil wir hier den Arsch riskieren,
bleibt die Zeit daheim nicht stehen. Wir sind Marines.
- Wir sind denen so was von egal. - Nein. Wir sind Jarheads.
Ja? Was weißt du schon?
Weiß, dass du 'n Jarhead bist. Mehr muss ich nicht wissen.
Verschissener Jarhead.
Jarhead, wann wurde das Marine-Corps gegründet?
- Der Geburtstag vom Marine-Corps? - 10. November 1775.
- Älter als die USA. - Ausgezeichnet.
- Wo wurde es gegründet? - Tun Tavern, Philadelphia.
Die Stadt der brüderlichen Liebe.
- Und Tarawa? - Blutigste Schlacht im 2. Weltkrieg.
Dan Daly?
Hat im Boxer-Aufstand 37 Chinesen mit bloßen Händen getötet, 1900.
- Die gefährlichste Waffe der Welt? - Der Marine und sein Gewehr.
- Willst du den Scheißkrieg gewinnen? - Das fragst du die Marines?
Holt das Brandeisen. Holt das Brandeisen. Los!
Halt ihn fest!
Er gehört dir.
Das hast du dir verdient, Mann.
Wir machten aus unserem Zelt
eine Zirkusarena,
denn in unserem Zirkuszelt kann uns nichts passieren.
In unserem Zirkus sind wir in Sicherheit.
Und wir sind wahnsinnig genug,
daran zu glauben.
In Deckung!
Sani!
Komm hier rein!
Verdammt, geh runter!
In Deckung!
Meine Beteiligung am Krieg
hat angefangen.
Sanitäter!
Sani!
Ist alles ok?
Was ist los, Mann?
Ich hab mich vollgepisst.
- Wir müssen die Späher finden. - Was?
Deren Späher. Die wissen genau, wo wir sind.
Wir müssen... Fuck. Runter!
- Fuck! - Schnapp dir das Fernglas.
Das Fernglas. Finde ihn.
- Ich brauche 'ne Funkverbindung. - Der Funk ist tot.
Geh rüber zum Versorgungsfahrzeug! Sieh mich an. Hol Batterien!
- Wo ist das? - Da drüben!
- Scheiße! - Das kommt nicht von alleine.
Mach dich auf die Socken.
Fuck!
Sani!
Jetzt nicht draufgehen! Jetzt nicht draufgehen!
Das verfluchte Loch ist nicht tief genug!
- Was willst du überhaupt? - Ich brauche Batterien für die 77.
- Scheiße! - Wir krepieren hier drin!
Ich brauch 'ne Batterie für die 77.
Warum gehst du mir auf 'n Sack?
Was tust du? Die Batterien sind leer.
Halt's Maul!
- Hat ja ganz schön lange gedauert. - Fick dich.
Hier sind die Koordinaten von den Hurensöhnen.
Ich lief quer durch Beschuss, für 'ne leere Batterie.
Willkommen im Dreck.
Fuck!
Du bist zu langsam. Die ziehen sich wieder zurück!
Sykes sagt, wir verfolgen sie! Schnappen wir sie uns!
Das sind A-10er. Warzenschweine, Baby.
Die jagen gleich 'nen Panzer in die Luft.
- Die sind der absolute Wahnsinn. - Du musst es ja wissen.
Und sie verschwinden don't drüben in der wilden Bläue
Zeigt es ihnen, Kameraden!
Gleich fährt die gerechte Hand Gottes nieder!
Fowler. Wieder zurück. In Formation.
- Die werfen gleich ihre Bomben ab. - Fowler, bleib in Position.
Gottes Hammer wird auf die Kameltreiber niederprasseln!
- Fowler, zurück in die Formation. - Yeah.
Fowler. Du...
Wieso kehren die denn um?
Zurück in die Formation!
Deckung!
Quebec 4 Delta. Hier ist Echo 5 Charlie.
Benötige dringend Rettungshelikopter.
Verwundete Marines in Sektor 671584.
Markierung mit Rauchsignal. Over.
Die bescheuerten Wichser müssen blind sein.
Verschissene Ärsche.
Ruf die Humvees ran und wir rücken weiter vor.
Haben die uns echt für Irakis gehalten?
Weiter vorrücken.
Bleibt in Bewegung. Könnten hinter dem nächsten Hügel sein.
Wir haben unseren Auftrag. Das Ziel liegt im Norden. Wir rücken vor.
Haltet die Augen offen.
- Was machst du da? - Die waren auf der Flucht.
Scheiß drauf, Mann. Komm schon.
Fergus. Hier.
Danke.
Staff Sergeant, ich muss mal kacken.
Bleib in Rufweite.
Spaghetti Marinara.
Ist ja heute irgendwie 'n Scheißtag,
- Alles in Ordnung? - Ja.
Was ist da drüben?
Nichts.
Ach, du Scheiße!
- Was ist? - Ölquellen.
Sie haben die Ölquellen angezündet.
Es regnet ÖI. Es regnet ÖI, Freunde.
Hey, hast du mal den Film Giant gesehen?
Du kennst doch den Film Giant. James Dean, Mann.
"Bin gerade auf ÖI gestoßen, Bick.
"Ich bin reich, Bick. Reicher als du."
Mach die Klappe zu. Das Zeug ist giftig.
Komm schon.
Die Erde blutet.
Gewöhn dich schon mal dran. Wir müssen's hier 'ne Weile aushalten.
Grabt euch ein, Leute.
Oh, shit.
Da ist was in meine Augen gekommen.
Meine Augen brennen. Scheiße!
Scheiße! Es ist in meinen Augen. Ich kann nichts mehr sehen.
Oh, shit, das brennt wie Sau! Das brennt!
- Swoff, bring mir Wasser. - Scheiße, das brennt!
- Beruhig dich. Reg dich ab. - Was soll das werden?
Nicht die Augen reiben.
Scheiße, das brennt!
Hey, mach die Augen zu. Swoff, ich brauch mal das Handtuch.
Ach, was soll's? Ok. Soll ich dir auch noch den Arsch abwischen?
- Scheiße! - Setz die wieder auf.
- Alles ok. - Setz die wieder auf.
- Das wird schon wieder. - Danke, Mann.
Hey. Alle mal herhören!
Der Wind hat sich gedreht. Wir rücken ab aus der Scheiße.
Los, Bewegung!
Ich war hier, um zu kämpfen.
Ich muss aus diesem Scheißöl hier rauskommen.
Los, Mann. Bewegung.
"Vietnam-Musik." Können wir nicht mal unsere eigene Musik hören?
Hey, Krug?
Was buddelt Fowler denn da hinten rum?
Der buddelt nicht.
Fowler, was machst 'n da?
Fowler!
Was gräbst 'n du da aus?
Nichts.
Der Befehl lautet, hier zu graben.
Kümmer dich um deine eigene Scheiße.
Hey, Fowler. H2O?
Hey, Fergie, komm her. Ich muss dir was zeigen.
Das ist mein neuer bester Kumpel, Mann.
- Wer ist da drunter? - Das ist mein Freund.
Herrgott, Fowler.
Ahab, der Araber, was?
- Oh, Gott. - Schafft ihn hier weg.
Scheiße, Fowler.
Für fünf Scheine könnt ihr 'n Foto mit ihm machen.
Seht mal, was ich mit seinem Mund mache.
Was ist 'n los, Swoffy? Swoff mag den Ahab nicht.
Du magst Ahab nicht? Das ist Krieg, Mann.
Krieg. Checkst du das nicht? Bist du schwul, oder was?
Fass mich nicht an. Ich hau dir den Schädel ein,
das schwör ich bei Gott.
Schaff ihn hier weg.
Die ganze Wüste ist voll von toten Kameltreibern.
Haben wir was gemacht?
Irgendwas, außer im Sand rumzumarschieren?
Ich hab ihn nicht getötet. Er ist tot.
Beweg dich.
Fick dich.
Hier liegen Massen von diesen Brathähnchen rum.
Kann so viele kriegen, wie ich will.
Den hier kriegst du nicht.
Aber ich kann so viele haben, wie ich will, Mann!
Außerdem will ich den da gar nicht!
Will ich nicht.
Fowler,
dreh nicht durch.
Ist schon gut.
Es wird alles wieder gut.
Ist schon gut.
Ho.
Du bist ja ganz voll von dem ÖI.
Bei der Army machen sie vielleicht so was, nicht bei den Marines.
Wenn wir zurück sind, macht Fowler nur noch Latrinendienst.
Ich könnte jetzt bei meinem Bruder arbeiten.
Er hat eine Trockenbaufirma in Compton.
Macht den Innenausbau von Bürohäusern. Rigips-Wände und so.
Ich könnte sein Partner sein.
Er hat mir gesagt, er gibt mir diesen brandneuen Dodge Ram Charger.
Kennst du den 318 Magnum? "The Beast"?
Arbeit immer nur innen, meistens mit Klimaanlage.
Könnte jede Nacht bei meiner Frau schlafen, vielleicht auch mit ihr.
Würde meine Kinder immer in die Schule bringen.
Ich wäre da Vorarbeiter,
könnte die Produktivität um 40 oder 50% steigern.
Könnte 100.000 im Jahr verdienen.
Weißt du, warum ich 's nicht mache?
Ich liebe diesen Job.
Ich danke Gott für jeden elenden Tag, den Er mir im Corps gewährt.
Hurra.
Wer kriegt schon die Chance, so 'ne Scheiße hier zu sehen?
Verstehst du das?
Ja, Staff Sergeant.
Tust du das?
Hört zu. Der Colonel sagt, er will meine besten Scharfschützen.
Gott helfe mir, das seid ihr zwei.
Die ergaben sich massenhaft. Ganze Einheiten.
Aber die Republikanische Garde ist da draußen
und die werden nicht aufhören zu kämpfen.
Also, seid mehr als vorsichtig. Die sind da drüben.
Ja, Staff Sergeant.
Danke, Staff Sergeant.
- Was? - Danke.
Dank mir nicht. Lass dich nicht abknallen.
Los geht's.
Affengeil.
Legt ein paar um, ihr Pussy-Ärsche.
- Sykes sagt, ihr Jungs seid gut. - Ja, Sir.
Na ja, wenn er das sagt, muss was dran sein.
Hab 'nen Auftrag für euch,
für den andere ihre Großmutter umbringen würden.
750 Männer der Republikanischen Garde haben sich um den Kontrollturm
des Flughafens Al Jabar eingegraben.
Quadrat 703003.
Laut Berichten der Aufklärung sind im Turm zwei hochrangige Offiziere.
Alle meine Flieger sind bis 1800 im Einsatz.
Wenn ihr diese Offiziere ausschalten könnt, wird
das Kanonenfutter vielleicht die weiße Fahne hissen
und ich muss nicht das ganze Bataillon plätten.
Hey, zack zack, ab in den Sack.
Aye-aye, Sir.
Das ist jetzt nicht die Zeit für Rambos.
Bevor ihr schießt, wartet ihr auf die Freigabe. Verstanden?
- Ja, Sir. - Vorzüglich.
Einige meiner Offiziere denken, dass Scout Sniper Primadonnen wären.
Dass ihr den ganzen Tag nur faul in der Sonne rumliegt.
- Haben Sie Recht? - Nein, Sir.
Dann zeigt mir, was ihr könnt, Jungs.
Gesichert.
Ach, Scheiße!
Da ist keiner in dem Tower, Mann.
Die Sonne geht unter. Shit!
Warte.
Ich danke dir, Gott.
Romeo, Golf, Charlie, Romeo, Golf, Charlie.
Hier ist Lima 2 Sierra. Over.
Die Offiziere befinden sich im Turm. Over.
So sehen die also aus.
Entfernung?
900 Meter.
Wind ist?
Fünf bis sieben, von West nach Ost.
Romeo, Golf, Charlie, Romeo, Golf, Charlie,
erbitte Schussfreigabe. Over.
- Bereit. - Zielobjekt im Visier. Over.
Positiv. Out.
Feuerbefehl erteilt.
Feuer.
- Auf welcher Frequenz funkt ihr? - Scheiße.
Haben Luftunterstützung. Ich weise Sie ein.
Wir haben schon Feuerfreigabe.
Pech gehabt. Lhr hättet sowieso nur einen erwischt.
Was ihr jetzt seht, ist der reine Wahnsinn.
Kaputte Knie. College-Football.
Bitte um Erlaubnis, schießen zu dürfen.
Bitte abgelehnt.
Man weiß nie, wie oft man so was sehen kann.
Augenblick bitte.
Sir, erlauben Sie uns den Schuss. Ehe Luftunterstützung eintrifft.
Das sind nicht meine Befehle, Marine. Hitman 45...
Nein, nein. Warten Sie.
- Hitman 45. - Warten Sie, warten Sie.
Warten Sie, Sir. Wir erzählen es keinem.
Wir müssen es ja keinem erzählen. Wo ist der Unterschied?
Der perfekte Schuss. Gönnen Sie uns den.
Negativ.
Wir haben die Erlaubnis des Colonels, Sir.
Hitman 45. Hitman 45. Hier Bravo 4...
Verdammt. Er ist eh tot! Lassen Sie uns einfach machen.
- Dieses Verhalten verbitte ich mir. - Troy.
- Wo ist der Unterschied? - Gib ihm das Funkgerät.
Wenn es keinen Unterschied macht,
warum seid ihr so scharf darauf?
Weil wir ihn jetzt im Visier haben. Dafür sind wir hier!
- Gib mir das verfluchte Funkgerät! - Verdammt!
Hör auf mit dem Scheiß!
- Hör auf! - Das ist mein Treffer.
Ja, das ist mein Treffer. Das ist mein Treffer!
Dieser bescheuerte Bürohengst.
So ein bescheuerter Penner.
Sie wissen nicht, was wir hier durchmachen!
Er weiß es nicht!
Lass mich los. Du sollst mich loslassen.
Ich kann nicht...
Ich wollte nur...
Fuck!
Oh, Mann.
Ihr Scout Sniper seid wirklich 'n paar komische Vögel.
Hitman 45. Hitman 45. Hier Bravo 4 Lima. Over.
Denkst du, wir werden hier noch einen umlegen?
Weiß der Geier.
Wann werden sie dich rausschmeißen?
Zwei Wochen nach unserer Rückkehr.
Ich hab schon meine Entlassungspapiere.
Und was hast du dann vor?
Ein bisschen Crack verkaufen. Ein bisschen Dope verticken.
Ja, du willst dabei sein.
Ich will nur raus.
Willkommen im Dreck.
Wann holen die uns ab?
Shit.
Das sind verdammte Scuds, Mann.
Die schießen mit Scuds auf das Bataillon.
Woher weißt du das? Könnte Eigenbeschuss sein.
Hast du schon mal so 'nen Eigenbeschuss erlebt?
Fuck.
- Gott, hörst du das? Was ist das? - Das sind Schreie.
Republikanische Garden, Mann. Hinter dem Hügel.
Fertig? Bist du so weit?
Wir zeigen's diesen Wichsern.
Ich geb dir Deckung. Los. Los! Los!
Shit.
Wart ihr Penner immer noch da draußen?
- Sarge? - Ihr habt das Memo nicht gekriegt?
Hier läuft 'ne kleine Party. Falsches Outfit.
Die Scheiße ist vorbei, ihr Penner, und ihr seid noch am Leben.
Hier, deine Zigarre.
Davon stirbt man nicht.
Viel Spaß!
Hey, Warzenschweine. Habt ihr euren verfluchten Schuss hingekriegt?
- Habt ihr euren Treffer gelandet? - Nein.
Ach, Scheiße.
Vergesst es. Dieses verdammte Rodeo ist vorbei.
Wir fliegen nach Hause!
Gebt mir eure Tarnklamotten. Ich verbrenne die ganzen Scheißteile.
Die brauchen wir nicht mehr.
Wir haben Saddam fertig gemacht, Mann! Er ist Geschichte!
Yeah. Er ist bloß noch Geschichte!
Wir müssen nie wieder in dieses verdammte Drecksloch zurückkommen!
Ich hab keinen einzigen Schuss abgefeuert.
Dann tu's doch jetzt.
Vier Tage,
vier Stunden,
eine Minute.
Das war mein Krieg.
Willkommen ZU HAUSE
Hey, wer will 'n Bier?
Hey, seht mal, ich hab 'n Bier.
Die Party läuft. Ja.
Semper Fi, Marines!
Hurra!
Ihr habt's geschafft.
Das war gute Arbeit.
Wir sind alle sehr stolz auf euch.
Semper Fi.
Ewige Treue, verdammt nochmal.
Willkommen zu Hause, Marine.
Willkommen zu Hause.
Willkommen zu Hause, Junge.
Willkommen zu Hause, Staff Sergeant.
Hättet ihr was dagegen, wenn ich mitfahre?
Jeder Krieg ist anders.
Hurra.
Jeder Krieg ist gleich.
Na, wo willst du hin, Kleiner?
Ja?
- Fergus? - Hey, Mann.
Hey, Mann, wie geht's dir? Cooler Haarschnitt.
- Gut, danke. - Komm doch rein.
Ich hab schlechte Nachrichten, Mann.
Eine Geschichte.
Ein Mann feuert viele Jahre mit seinem Gewehr.
Und zieht schließlich in den Krieg.
Danach kehrt er nach Hause zurück.
Und er stellt fest, egal, was er ab jetzt in seinem Leben tut,
ob er ein Haus baut,
eine Frau liebt,
die Windeln seines Sohnes wechselt,
er bleibt für immer
ein Jarhead.
Und all die anderen Jarheads,
das Töten und Sterben
wird immer ein Teil
von mir sein.
Wir sind immer noch
in der Wüste.
German